Horizon
L’horizon a perdu sa ligne
Sous les coupes de butoir
D’une giboulée d’un brouillard
Il a fui comme un filou
J’ai beau lui courir après
Il recule recule
Se fait mauve et pastel
Indépendant qu’il est
Des chemins empruntés
Au quotidien
Il n’est plus nommé
De noms de villes de villages
Il appartient au reste
À l’indéfini des choses
Comme un méandre
Ne menant nulle part
On l’appelle
Au petit bonheur
Sera-t-il un numéro de loterie
Aux 10 chiffres en ordre
Sera-il le compagnon des découvertes
Fera-t-il partie du monde
Des magiciens
Étalant les cartes
Et lisant l’avenir
Se nommer horizon
Cacher dans une valise
Les manuscrits du futur…
Véronique
© Véronique Poussart 2022
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