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Dimanche |
L'air
tourbillonne
De tous ses
feux
Je vois bien
Qu'il dissout
les formes
Qu'il
intercepte
Ce que l'on
nomme réalité
Ce qui est
acquis
S'estompe
L'endroit
s'inverse
Montrant
autre chose
Comme les
mailles d'un tricot
Où êtes-vous
Si près si
loin
Dans les
hachures du jour
Et les
minutes dorées de la nuit
En décalage
Quelques pas
de côté
Pour les
danses de vingt heures
Où êtes-vous
À cette heure
mauve du dimanche
Véronique
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