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En quête de lumière |
Les terres labourées
Les grains emmagasinés
On calfeutre on protège on isole
On dresse des abris temporaires
L'air est feutré de gris de mauves de rouilles
Au bord des grèves
Des rivières de canards en vols serrés
Les marcheurs sont rares et pressés
La tête penchée face au vent
L'écharpe en folie
Dans leurs têtes
Des images de sud en cavalcade
Des tangos en mémoire
Je voudrais attraper le soleil dans une boîte transparente
Le poser sur les cœurs inquiets
L'éparpiller sur les fins d'après-midi
Et zébrer les nuages d'une large strie dorée
Courts courts me dites-vous
Les jours de novembre
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